Victor Oliveira Mateus

A ferida era aquela tarde antecipando o fim.
As minhas mãos trôpegas a procurar-te
abrigo num guarda-chuva grosseiro
e rombo, e numa vida que me abandonava
sem que tu o entendesses. A ferida
surgia, certeira e fera, no mais ínfimo
pormenor, pormenor esse que tu não vias,
pois de tudo se estava longe (ainda),
excetuando, contudo, um dorido
abandono a infiltrar-se insidiosamente
nos meus olhos. A ferida éramos nós pela rua:
tu a puxares o guarda-chuva para ti
e eu, sem que te apercebesses, gotejando
um fogo que o vendaval alimentava.

A ferida era eu, desajeitado, frente
ao parquímetro com as moedas sempre
a caírem-me e tu perguntaras-me
o que era uma retrosaria. A ferida
éramos nós a rir, a rir por haver palavras
iguais que, nos intentos iguais, não falavam
de coisas iguais... e isso era bom,
pensaria o meu Proust, que no complexo
buscava a harmonia para só depois tentar
o simples. A ferida era esse futuro caminho
com o oceano já a avançar, essa razia
do tempo numa cidade a findar-se
comigo a ler-nos por dentro - última
tentativa de suster o irremediável.


in Gente dois Reinos, Labirinto 2013, Fafe, pág.26.